Киллер
Автор: feaurel
Она не знала жалости и не знала страха. Потому что она заставляла себя не бояться и не жалеть. Она внушала себе, что ее чувства уже давно умерли. Умерли раньше, чем родилась она сама, чем сердце разбилось вдребезги и раньше чем осколками хрусталя ралетелись вдребезги ее мечты. Никто не знал, что душа у нее и вправду замерзла, покрывшись тонкой корочкой льда, как вода при минусовой температуре. Никто не знал, что она боялась. Боялась смерти. Боялась боли. Боялась крови, которая регулярно оставалась на ее руках. Никто не знал, что она постепенно сходила с ума, просыпаясь по ночам в холодном поту, слыша голоса своих жертв и понимая, что это невозможно. Она помнила их всех. Она видела как они умирали, умирали на ее руках, молили о пощаде, а она жалела их всех, лишь грустно качая головой и отвечая, что такова ее работа.
Когда же жертвы делали последний вдох в своей жизни, она мыла руки. Но приходя домой, ей мерещилось, что ее руки в крови, в крови, которую не отмыть. А по ночам ей снилась темная высокая и какая-то бестелесная фигура с косой, которая медленно и плавно скользила вдоль оград кладбищенских могил. А на граните были написаны имена. Имена всех, кого она убила. А рядом было ее имя. И имя ей было Жизнь.