Он каждый день дарил взгляды и улыбки. Но не ей. Он каждый день шептал о любви. Не ей. Держал за руку. Не её.
Он заставлял сердце петь. Её сердце. То, что она собрала по кусочкам и склеила дешёвеньким скотчем. Она возвела его в ранг кумира. Переживала за него. Радовалась его успехам и победам. Она словно жила двумя жизнями - своей, жизнью простой девушки и его, жизнью, наполненной Смыслом. Наполненной событиями, смехом, радостью.
В своей жизни она, как ни пыталась, не могла найти Смысл. Разве смысл в том, чтобы каждый день есть, ходить в школу, делать уроки, а затем засыпать и, открывая глаза утром, понимать, что наступил новый день, такой же, как предыдущий? Нет, это не смысл. Может, Смысл жизни в том, чтобы искать его? Но тогда ты умрёшь, бессмысленно прожив жизнь. Смысл...
Но где найти его? Что сделать?
- Спроси у того, кто знает, - был ответ.
Кто знает? Разве что тот, у которого есть Смысл жизни?
Она выбрала момент, когда он был один, и подошла к нему.
- Скажи, - попросила она. - Как найти Смысл жизни?
Он улыбнулся.
- Ты поймёшь, но позже. Когда ты найдёшь того, для кого стоит жить. Ты должна жить своей жизнью, понимаешь?
Нет, она не понимала. Не понимала тогда. А сейчас поняла. В тот самый момент, когда увидела Его.
Есть два мира. Мир, в котором она жила и мир, в который она войдёт вместе с ним, мир на облаках, жизнь в полёте, где свет даётся лишь для двоих. И только в нём есть Смысл. Смысл Жизни. И он в том, чтобы каждый день открывать и закрывать глаза, думая о Нём. Смысл в небе, которое ты видишь над головой. Смысл в земле, по которой ты ходишь. Смысл в желании сделать что-то. Смысл окружает нас, он во всём. Он в том, чтобы Жить.